FAENA DE VIENTO NORTE
La vida tiene veinte años,
es mujer y huele a vicio;
se la juega porque sí
Qquien se ríe del destino.
La muerte está en la botella
y el cuchillo está en el cinto.
Con el luto en las espaldas
y el presagio en el silbido,
borracho de norte y soles
por los montes y caminos
dando tumbos anda el viento
como un mocetón perdido.
La muerte está en la botella
y el cuchillo está en el cinto.
Por sombras de los palmares
vienen rencores dormidos.
Marte le tiende a la Luna
su fino puñal rojizo.
La veleta del boliche
mira el sur con su gallito.
Una cordiona sombría
estruja un son campiriño
y allá salta un sapukai
como un borbotón de vino.
La noche está traspasada
por una urdimbre de filos;
las estrellas son pupilas
brillantes de maleficio.
Dos payés miden su fuerza
bajo el abrazo del cinto
y en el boliche se encienden
candiles de desafío.
La muerte pasó a las copas,
de las copas al cuchillo;
ocho golpes, cuatro cauces
que ruborizan el piso…
Buscó un simple porque sí
para clavarle el colmillo
y se cuaja de amapolas
sobre dos pechos macizos.
(Por la puerta del boliche
se va el viento enmudecido
pisando los tibios ceibos
de los cuagulados ríos,)
Dos payés contra arma blanca
se quedaron ateridos;
los palenques se prolongan
hacia el cielo como cirios;
la Luna devuelve a Marte
su fino puñal rojizo
y la muerte en la botella
sigue pidiendo cuchillos.
OSVALDO SOSA CORDERO
Nota: El texto seleccionado fue tomado de la revista “PROA en las Letras y en las Artes”, Tercera Época, No. 21, Buenos Aires, Enero-Febrero 1996.
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