Creada en la Ciudad de General Alvear, Provincia de Mendoza, en el año 1935.

martes, 28 de febrero de 2017

ROMINA CAZÓN (Jujuy, 1981)

 
Un poema
debe decir
cosas importantes,
Algo así como el
“número que marcó
está fuera de servicio”

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Hoy te recomendamos leer a MARCELO BIRMAJER.

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lunes, 27 de febrero de 2017

ENRIQUE MOLINA (Buenos Aires, 1910-1997)


AMANTES VAGABUNDOS

Nunca tuvimos casa ni paciencia ni olvido
Pero un poco más lejos hacía nada
Están las lámparas de viaje
Temblando suavemente
Los hoteles de garganta amarilla siempre rota
Y sus toscas vajillas para el suicidio o la melancolía
-¡Oh el errante graznido sobre la cumbrera!
Dormíamos al azar con montañas o chozas
Bajo las altas destrucciones del cielo prontas a arder con un fuego inasible
Junto al árbol de paso que se aleja
A menudo asomados a ventanas en ruinas
A balcones en llamas o en cenizas
En esos lechos de comarca
La lluvia es igual a los besos te desnudabas
Girando dulcemente en la oscuridad con la rotación de la tierra
Belleza impune belleza insensata
Pero sólo una vez sólo una vez
Juega el amor sus dados de ladrón del destino:
Si pierdes puedes saborear el orgullo
De contemplar tu porvenir en un puñado de arena
¡Cuántos rostros abandonados!
¡Cuántas puertas de viaje entreabriendo su llanto!
Cuántas mujeres que la luz ahoga
Sueltan sus cabelleras de región indeleble besada por el viento
Con aves inmóviles posadas para siempre en su mirada
Con el silbo de un tren que arranca lentamente sus raíces de hierro
Con la lucha de todo abandono y de toda esperanza
Con los grandes mercados donde pululan cifras injurias legumbres y
[almas cerradas sobre sus negros sacos de semillas
Y los andenes disueltos en una espuma férrea
-Desvarío tiempo y consumación-
Tumba de viejos días
Bella como el deseo en las venas terrestres
Su fuego es la nostalgia
La celosía del trópico tras la cual hay arañas cortinas en jirones y una vieja
[victrola con la misma canción inacabable
Pero los amantes exigen frustraciones tormentos
Peligros más sutiles:
Su pasado es incomprensible y se pierde como el mendigo
Dejado atrás en el paradero borrascoso.


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Hoy te recomendamos leer a ALICIA GENOVESE.

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domingo, 26 de febrero de 2017

WISLAWA SZYMBORSKA (Polonia, 1923-2012)


NADA DOS VECES
 
Nada sucede dos veces
ni va a suceder, por eso
sin experiencia nacemos,
sin rutina moriremos.

En esta escuela del mundo
ni siendo malos alumnos
repetiremos un año,
un invierno, un verano.

No es el mismo ningún día,
no hay dos noches parecidas,
igual mirada en los ojos,
dos besos que se repitan.

Ayer mientras que tu nombre
en voz alta pronunciaban
sentí como si una rosa
cayera por la ventana.

Ahora que estamos juntos,
vuelvo la cara hacia el muro.
¿Rosa? ¿Cómo es la rosa?
¿Como una flor o una piedra?

Dime por qué, mala hora,
con miedo inútil te mezclas.
Eres y por eso pasas.
Pasas, por eso eres bella.

Medio abrazados, sonrientes,
buscaremos la cordura,
aun siendo tan diferentes
cual dos gotas de agua pura.


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Hoy te recomendamos leer a FEDERICO JEANMARIE.
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sábado, 25 de febrero de 2017

JORGE GARCÍA SABAL (Buenos Aires, Balcarce, 1948-Buenos Aires, 1996)


SITIO
Hice bien.
Esta noche tapé la jaula de los pájaros,
dejé sin luz a los peces que dormían
cautivos de un solo ojo, eché
por la escalera, justo en su última vida,
al gato.
Hice todo bien.
Ahora estoy solo y Billie Holliday me dice,
hamacándome, la voz llena de pasto y agria,
un cuento para dormir, un sueño. Ella
dice y cuenta cosas que conozco, hamacándome
suave, solos.
Ahora amanece, es el día para siempre.
Me hamaco. Estoy solo. Hice bien, todo bien.


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Hoy te recomendamos leer a JUANA BIGNOZZI.
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viernes, 24 de febrero de 2017

ISABEL WAGEMANN (Chile,Valdivia, Chile, 1972)


LA MIRADA DE FRIDA KAHLO

Cuando su hombre no aparece en la cama y ya son demasiadas noches, Frida se agarra los pelos del entrecejo y estira. Las cejas caen sobre la cama, entre las piernas mutiladas. Cientos de hebras azabache, gruesos filamentos negros que ordena por largo y grosor. Clasifica y hace rumas. Pelo a pelo. Después, con la paciencia que no tiene, los une. Así fabrica sus pinceles, solo así sabe pintar la rabia y el deseo.


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Hoy te recomendamos leer a LEÓNIDAS ESCUDERO.
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DIFUSIÓN CULTURAL “MÚSICA Y VINO”


La Secretaría de Cultura del Gobierno de Mendoza presenta:

Paola y Emanuel Martínez, dos de nuestros mayores artistas de Alvear, nos brindarán lo mejor de su música mendocina el domingo 26 de febrero en una bodega especial como la Bodega alvearense de Jorge Rubio. A las 19 hs. un encuentro mágico de música y vino pensado especialmente para pasar un momento superagradable en este verano 2017.


Los esperamos!

Dirección de Cultura – Municipalidad de General Alvear


 

jueves, 23 de febrero de 2017

TOMAS TRANSTRÖMER (Suecia, Estocolmo 1931-2015)


BAJO PRESIÓN
El estrépito de los motores del cielo azul es ensordecedor.
Vivimos estremecidos en este lugar de trabajo
donde las profundidades del océano de pronto pueden aparecer—
conchas y teléfonos zumbando.
No se puede admirar la belleza más que al sesgo, de prisa.
El grano denso en el campo, multitud de colores en un arroyo amarillo.
Las inquietas sombras en mi cabeza se arrojan ahí.
Quieren meterse en el grano y transformarse en oro.
Llega la oscuridad. A medianoche me voy a la cama.
El barco más pequeño sale del barco más grande
Estás solo en el agua.
El casco oscuro de la sociedad se desplaza cada vez más lejos.


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Hoy te recomendamos leer a GRACIELA MONTES.
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miércoles, 22 de febrero de 2017

PERLA LUSETE RIVERA NÚÑEZ (Honduras, Ajuterique Comayagua, 1982)

LIBERO AL PÁJARO QUE ME HABITA

redimo el estigma
la duda
la tristeza que se hospeda en una lágrima.
Minúscula ave que planea
 sobre un horizonte  confuso 
rasgada en pequeñas partes
 oculta, harta de miedo y de silencio.
Solo quiero refugiarme en la ternura
de unos ojos que amanecen.


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Hoy te recomendamos leer a ENRIQUE ANDERSON IMBERT.
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martes, 21 de febrero de 2017

GREGORIO ANGELCOS (Chile, Santiago de Chile, 1953)

 
EL TRISTE EPISODIO DE UNA BODA SIMBÓLICA

El día de la boda su madre les regaló dos argollas de hueso trabajadas por un viejo orfebre del barrio, el que los conocía desde su primera infancia. 
La novia emocionada se aproximó al anciano para expresarle su admiración y agradecimiento por las joyas recibidas, el viejo sonrió y le dijo: "no tiene nada que agradecer Elenita, su madre me encargó ambas piezas para este día tan trascendental y me entregó la materia prima para diseñarlas", "no le cuente a nadie, me dijo, abrí la ánfora de mi difunto marido" y me proporcionó uno de sus huesos que no se había calcinado para que se eternizara en sus dedos, como un símbolo del amor que se profesan.
La muchacha quedó perpleja, y una intensa palidez cubrió su rostro, luego un desvarío y cayó de bruces sobre el pavimento de la iglesia. Ante el estupor de los concurrentes, el novio se agachó, cogió la mano de su mujer, arrancó la argolla, se puso de pie, cogió la mano de su suegra y le instaló el anillo en uno de sus dedos, luego levantó el tono de la voz y ordenó: "que continúe la ceremonia", mientras el cuerpo de Elena era trasladada a una habitación contigua para dar rienda suelta a su velorio. Los invitados se dividieron de acuerdo a sus preferencias, en este caso, el amor fue menos convocante que la muerte.

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Hoy te recomendamos leer a ALICIA JURADO.
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lunes, 20 de febrero de 2017

YADIRA MORENO (México, León, Guanajuato, 1982)

PUERCA GREÑUDA
Puedo escribir los versos más puercos esta noche.
Escribir, por ejemplo: “recuerdo tu verga hinchada
y tiritan cabronas mis ganas de cogernos”.
Puedo escribir los versos más guarros esta noche.
En horas como ésta la tuve entre mis labios
la lamí tantas veces bajo un techo de hotel.
  
Cómo no haber besado ese gran ojo fijo.
Qué importa que mi concha no pudiera encerrarla.
Las noches eran calientes y nosotros tan fríos.
Puedo escribir los más versos más inmundos.
Deambular por la noche inmensa
en busca de algo grande que se compare contigo.
En otro, estará en otro, como antes en el coño mío.
Su grosor, su semen claro, ese ojo tan fino.
  
Ya no la tengo, es cierto, pero cómo la tuve.
Es tan corto el orgasmo y tan largo el olvido.
Porque en noches como ésta la tuve entre mis pechos
mis tetas aún se erizan por haberla sentido,
aunque éste sea el último ardor que ella me cause
y estos los únicos versos que yo le escriba.

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Hoy te recomendamos leer a PEDRO MAIRAL.
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domingo, 19 de febrero de 2017

SERGIO BALBONTÍN (España, Reinosa, 1974)

 
IMPURO IV

Te deseo desde que empezó a girar la tierra.

Mucho antes de convertir palabras en caricias
y hielo en océanos.

Desde que pintaba bisontes persiguiendo tu cuerpo
desnudo en las cuevas de mi corazón.

De: “La comisura de las luciérnagas” (2016)

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sábado, 18 de febrero de 2017

PATRICIA NASELLO (Córdoba, 1959)


EL RECUERDO

Dejó profundas huellas en mi camino, huellas que recogí en un zurrón. La última estaba entre mis propias vísceras y por primera vez, acá, dentro de mí, desplegué lo reunido. Caracolas con mar, dos alas de ángel, una foto en blanco y negro, puñales, lluvia, esmeraldas, balas de plata y un ramo de flores lilas.
Desde acá, desde entonces, escribo.

De: “Nosotros somos eternos” (2016)

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Hoy te recomendamos leer a SANTIAGO KOVADLOFF.
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viernes, 17 de febrero de 2017

JACK KEROUAC (U.S.A. 1922-1969)


POEMA
Exijo que la raza humana
deje de multiplicar su especie
y se humille
lo advierto
Y como castigo & recompensa
por hacer este alegato sé
que renaceré
el último ser humano
Todos los demás muertos y yo
una anciana errando por la tierra
gimiendo en cuevas
durmiendo sobre harapos
Y a veces charlo, a veces
rezo, a veces lloro, como & guiso
en mi pequeña cocina
del rincón
"En cierto modo siempre lo supe"
digo
Y una mañana no me levanto de los harapos

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Hoy te recomendamos leer a MARÍA CRISTINA RAMOS.
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jueves, 16 de febrero de 2017

VANESA ALMADA NOGUERÓN (Buenos Aires, 1980)

 
fin de la cita
 
se vuelca todo
hasta la vereda se vuelca
 
le falta una palangana donde caerse muerta
otros pies que la sostengan
que no sean los mismos que se tragan todas las noches mis escarpines
que no vayan a ser
 
se vuelca todo / todo se vuelca
los techos
las ventanas
hasta la lluvia se vuelca
 
los ganchos de las cortinas
las plantas
las luces de los autos
 
les falta una zanja donde desaparecerse
les falta hundirse
 
y se vuelca todo
 
la furia de las máquinas se vuelca
los números en rojo de los almanaques
la vajilla
las hamacas de los patios se vuelcan
los balcones
los cierres de las valijas y de las braguetas
los barriles / las ropas / las prótesis capilares de las muñecas
 
las pieles de los mustélidos se vuelcan
los huecos
las colas de los leones sobre las teclas de los pianos
 
se vuelcan los lápices
las manchas
el humo de los sahumerios
los cajones de los muebles
las puertas / los pisos
las piedras
las cintas viejas del lado B de los cassettes
los mástiles
 
se vuelcan los atlas / los puestos de hamburguesas
las hormigas
los envases de litro y cuarto de Gini Cola
los jarrones
las muestras gratis de shampoo de los hoteles
las bicisendas
 
se vuelcan los nidos de los pájaros
los fuegos
los nudos de las gargantas
las revistas / los abanicos
las revistas que sirven de abanico
 
se vuelcan
 
les falta un punto donde poder terminarse
el margen de alguna foto que los amontone
 
se vuelca todo / todo se vuelca
 
me falta una aguja con qué despabilarme
me faltan el estuche /
las comillas
 
ya viene la tormenta y me falta un trueno
y no hago pie
 
me vuelco


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Hoy te recomendamos leer a FRANCISCO LUIS BERNÁRDEZ.
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miércoles, 15 de febrero de 2017

GUILLERMO VILAS (Buenos Aires, Mar del Plata, 1952)

 
INOCENCIA

Un niño hizo un pozo en la arena.
Con su balde comenzó a cambiar el mar de lugar.
Quise reír, me entristecí.
Supe que había crecido.

De: “Cosecha de cuatro” (1981)

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Hoy te recomendamos leer a POLDY BIRD.
Recorrer su obra te dará placer.

martes, 14 de febrero de 2017

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Hoy te recomendamos leer a FERNANDO DE VEDIA.
Recorrer su obra te dará placer.

PAOLA SOTO (Venezuela, Barcelona, Anzoátegui, 1991)

#6

Me estoy rompiendo
sólo para ver
qué me hiciste por dentro.

De: “Mal abrigada” (2016)

lunes, 13 de febrero de 2017

MARIANO QUIRÓS (Chaco, Resistencia, 1979)

 
HOGAR DE MADRE

Hubo un tiempo en que su madre era una tromba. Daba clases, llevaba una columna semanal, presentaba libros, hasta le tenían miedo. Él también le tenía miedo, sobre todo cuando comprobó -o sintió- que lo suyo, lo de él, era la escritura. Probó poemas y probó relatos que su madre recibió con sonrisas amables aunque poco entusiastas. Se animó y le pidió consejos. Su madre siempre le daba consejos, de todo tipo, incluso íntimos. “Te falta un papá –le decía–, alguien que te cuente estas cosas”.
Era rara su manera de dar consejos, como artificial, siempre asegurándose que hubiera un testigo, alguien que apreciara su manera entre bárbara y elegante de decir las cosas. El cigarrillo jugueteando en los dedos y una frase suelta como un cuchillo: “El sexo anal, Esteban, es bueno para la digestión”.
Su padre había muerto muchos años atrás, cuando él era bien niño. Más que dolor por la pérdida, recuerda que sintió vergüenza. Que lo abrazaran, que las amigas de su madre lo miraran con pena pero de lejos, como a un enfermo, eso era lo que le daba vergüenza. De su padre le quedó un viaje en moto, de Resistencia a Paso de la Patria. Su padre iba rápido y a los gritos, y así dicen que era. Esteban piensa de su padre como un hombre medio loco. También siente que a su madre le sentó bien esa viudez temprana, que la aprovechó para pulir un costado suyo, para hacerse de algo como una dura feminidad.     
A los diecisiete, Esteban escribió un poema muy largo sobre aquel viaje en moto. No le mostró el poema a su madre. Ya por entonces era común que ella olvidara nombres y que confundiera fechas, días y esas cosas. Pero su sonrisa enorme y las aureolas refinadas del cigarrillo limpiaban de un plumazo esos dislates. Ella, esa mujer, no tenía tiempo para los asuntos pequeños.
Que su hermano menor se instalara en Buenos Aires lo tomó por sorpresa. Le dolió saber que entre su hermano y su madre venían organizando esa partida desde mucho tiempo antes. Él quedaba apartado y, por ser un núcleo familiar más bien pequeño, también quedaba solo. Su hermano y su madre, ahí los ve, él tan lejos, cuánto orgullo y cuánta envidia.
Sin mucho sustento -y sin necesidad a la vista- fue y le dijo a su madre que le gustaba escribir, que su futuro iba por ese lado. Así se lo dijo: “Creo que mi futuro va por el lado de la escritura”. Recuerda la cara de su madre, más estupor que sorpresa, más burla que contención.
Salió a caminar y se propuso una venganza que nunca concretó: escribir algo tan bueno que a ella no le quedara más remedio que leerlo. Pero usó la energía de aquel enojo en otros menesteres. Perdió tiempo, se alejó de ella, se interesó por negocios que en realidad le interesaban poco. A veces ganó plata. Dos veces creyó estar enamorado. La segunda vez –iba por los veintiocho años– propuso casamiento, pero el asunto no prosperó. Se sintió triste y ridículo como nunca.
Fue otra vez en busca de su madre. La ubicó en un café del centro, reunida con dos hombres que eran una mezcla rara de intelectuales y ejecutivos. Su madre lo miró, de arriba abajo, y Esteban se percató entonces de su aspecto, los vaqueros sucios y la remera mugrienta. Igual, no se aguantó: quiso explicarse y acabó llorando. Llorando ahí, delante de esos extraños. Así le dijo su madre: “Llorando delante de gente que no conocés”. Consiguió hablar, por fin, y a su madre no le quedó más remedio que recibirlo de vuelta en su casa.
No sintió calor de hogar, más bien una calma fría que lo puso aún más triste. Pasó las primeras semanas escuchando discos viejos y mirando películas, pero su madre no era tonta y no se iba compadecer así nomás.
Le consiguió trabajo en un diario. “Vos querías escribir”, le dijo. El se ofendió, no quería trabajar, pero tampoco supo decir que no. Tres meses después dijo su madre que ya era tiempo de buscarse un lugar donde vivir. Una casa o un departamento. Esteban se ofendió un poco más.
En el diario conoció a Olga, la recepcionista. Se apuró y la llevó a comer a casa de su madre. Cenaron los tres juntos, su madre impaciente, sin ganas de compartir la mesa con ellos. Olga se dio cuenta pero se guardó bien de hablar al respecto. Recién más tarde –unos dos años más tarde–, cuando estaban ya instalados en su propia casa y a ella le venían en tropel los dolores del embarazo, se lo dijo: “Tu madre es una forra”. Lo dice por su estado, pensó Esteban, el embarazo la tiene a maltraer.
Pero justo cuando nació Paulita su madre viajó a visitar a su hermano. Conoció a su nieta recién a los dos meses, capaz a los tres, y él sintió vergüenza y pena por la torpeza de su madre. No sabía cómo sostener a su nieta, no sabía qué palabras usar. Su madre, de pronto, más vulnerable que nunca.
Esteban fue inteligente, por una vez, y dejó de forzar los encuentros. Las cosas fueron mejor, o al menos así lo sintió. La familia de Olga, por otra parte, era familia de buena gente: amables, cariñosos, Paulita no tendría mayor problema con eso. Tampoco él que, para qué negarlo, encontró algo como un refugio en esa familia. Qué decir si no de las fiestas, las comidas, los abrazos que le prodigaban. Hasta los hermanos de Olga eran un encanto. Uno de ellos, el mayor, era padrino de Paula. Daba la vida por esa chiquita. Eso dijo.
Su madre presentó un libro y Esteban tuvo la ocurrencia de llevar a sus suegros a la presentación. No es que fuera maleducada su madre, era que simplemente no sabía comportarse, no sabía ser amable. Saludó a sus consuegros con frialdad, mientras ellos la estrechaban en un abrazo. Mis suegros son gente sencilla, interpretó él, mamá es otra cosa.
“Tu madre es una pelotuda”, lo corrigió Olga. Le hizo ver la poca gente en la presentación, la escasa convocatoria. No convenía despreciar al público, aún así se tratara de gente elemental como eran sus suegros.
Más tarde Olga pidió disculpas, pero él pensaba ya en otro tema. Pensaba en su madre, claro, que apenas cerró la presentación del libro lo apartó unos metros para decirle no estoy bien. No le dio detalles, sólo eso y una mueca como de tristeza que Esteban no le había visto nunca.
El resto fue una caída libre hasta llegar a la mirada ausente y la boca entreabierta. Alguien la rescató una vez, sentada en el banco de una plaza y llorando como una nenita. Lo llamaron por teléfono. Cuando llegó, su madre había recuperado la compostura. Minimizó la cuestión, le dio un abrazo y lo invitó a comer. No pudo, sin embargo, disimular un resto de nervios. Se notó más que nada en la cantidad de veces que hizo pegar los cubiertos con la loza del plato.
Después pasó que ella se subió a un colectivo y apareció en Corrientes. Lo llamó, puro llanto: “Qué hago en Corrientes, para qué vine”. Él fue a buscarla y soportó el reclamo por una supuesta tardanza. Fumaba, ella, un cigarrillo tras otro. Tampoco paraba de hablar. Esteban le pidió calma, que respire hondo. Si dejo de hablar, dijo ella, me quedo en blanco. Así que habló y habló, como una loca. Habló de personas que él no conocía, de peleas, de amoríos, de hombres que tuvo y de hombres que ya no tendría. Habló de literatura, de buenos y malos escritores, de lo muy buena que pudo haber sido ella. Se atrevió a decir, en un momento, que por él, por Esteban, había dejado pasar mil y un chances. No especificó chances de qué, simplemente usó esa expresión y la dejó flotando con el humo del cigarrillo. Esteban miró de refilón y vio el humo desordenado, sucio.
Los colapsos se hicieron más frecuentes y ya no fue posible dejarla sola. Una mujer tan joven. Sesenta y seis años. Se olvidaba los medicamentos o los tomaba dos veces, se olvidaba de comer, se olvidaba de todo. Lo único que mantenía era el vicio de los cigarrillos. Así decía él cuando hablaba de lo mucho que fumaba su madre: “Ese vicio, el maldito vicio”. Después le venía vergüenza por hablar así. Se sentía viejo.
Llamó a su hermano y su hermano le dijo qué horror, qué tristeza. Pero no hizo nada. Entonces le escribió, contándole la situación punto por punto, las recomendaciones médicas y todo eso. No habré sido claro, pensó después, cuando leyó la respuesta de su hermano: “Qué cagada, qué vida de mierda”.
Pasaron dos semanas, pasaron dos meses, y la cosa se complicó. Sobre todo porque no podía, él, desatender a Olga y a Paulita. Eso fue lo que le dijo Olga, que piense un poco en su familia. El, en realidad, aprovechó los días en casa de su madre –en su antigua casa o sea– para revisar cajones y mirar fotos. Total, su madre así, tan perdida, no estaba en condiciones de decirle no toques esto, no toques esto otro.
Encontró fotos de su madre con su padre, fotos que le gustaron. Los dos abrazados con un mar de fondo, los dos besándose, los dos riendo, y así. Pero también encontró fotos de su madre con otros hombres. Estas fotos lo confundieron. Se dijo qué idiota, por qué habría mamá de pasar tanto tiempo sola. Aun así, le cayeron mal esas imágenes. Dónde estaban ahora esos hombres, ahora que su madre los necesitaba. Ahora estaba él y nadie más. Apretó los dientes y rompió unas cuantas de esas fotos. Más tarde se arrepentiría, más tarde cuando se decidió a instalar a su madre en el hogar. La vio hurgando en los cajones, el gesto desencajado –aunque también es cierto que el gesto desencajado era el más habitual–: interpretó que buscaba las fotos. La distrajo con otras cosas, con la ropa, qué había que llevar, qué se podía hacer a un lado.
Su madre, por supuesto, no entendía del todo. Esteban se lo explicó una vez, mil veces, hasta que, cansada, ella dijo: “Lo que vos creas mejor”. Después le dio un abrazo y apoyó la cabeza en su pecho. Esteban presintió el llanto y recibió las lágrimas en la camisa, y sintió un amor tan grande que lloró él también.
La subió al auto y partieron rumbo al hogar. Tardaron mucho, dos horas para un trayecto de veinte minutos. Anduvo por calles que no venían a cuento, se esforzó en ver la ciudad de una manera distinta, como si no la conociera. Intentó que su madre sintiera lo mismo, lo que era bien probable. El cigarrillo en los dedos, la ceniza larga cayendo sobre el tapizado. Ya no la ciudad, el mundo entero podía ser algo nuevo e incomprensible para ella.
Llega tarde, le dijo una enfermera. Habían hecho ya, él y su madre, una recorrida previa por el hogar. No es que fuera feo, tal vez demasiado limpio, blanco y luminoso en exceso.
Instalaron a su madre en la habitación. Esteban le dio dos cartones de cigarrillos a la enfermera. Que nunca le falten, recomendó.
Besó a su madre y se fue.

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Hoy te recomendamos leer a VLADY KOCIANCICH.
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domingo, 12 de febrero de 2017

DINA BELLRHAM (Ecuador, Milagro, 1984-Guayaquil, 2011)


XVIII (resaca)

Fuimos la saliva entorpecida por las rocas. El hambre acumulada en el minuto del postre. Recolectamos los frutos que descansan ebrios y deformados bajo las paredes. No somos lo que pretendemos, ni la bacteria que devora las heridas. Tal vez pensabas en los suburbios mientras edificabas tu lengua en mi garganta. Somos el exilio y la cordura colgada de un árbol. Los trozos de niños aparecen después del navío. Abrimos la sobriedad de la ventana. Y seguimos buscando la rana en nuestros días. El exceso te vuelve príncipe, y a la mañana siguiente, hechos calma y culpa, tú acostumbrado a las islas remojas mi nombre en la cicuta. El sol te silencia y aprendes a desnombrarme.
Nosotras contrarias a tu memoria, amanecemos con el helio petrificado en los labios. Cansadas de ser el reloj de los llantos. Podridas de ser la miopía de los esqueletos. Mordidas por tu nostalgia etílica. Hechas migaja en tu bastón. Nos hemos convertido en la noche de tu hecatombe. Hemos sido el momento de la hambruna, un parpadeo.
 
De: “La mujer del Helio” (2011)

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Hoy te recomendamos leer a DALMIRO SÁENZ.
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CINE EN LA BIBLIOTECA


FEBRERO ¿Mes del amor?
Bajo las estrellas – En pleno patio
CINECLUB LIBERTARIO presenta:
 
Domingo 12-hora 21: THE SHAPE OF THINGS
Domingo 19-hora 21: ETERNAL SUNSHINE OFO THE SPOTLESS MIND
Domingo 26.hora 21: RVOLUTIONARY ROAD

Te esperamos.

sábado, 11 de febrero de 2017

LEO MERCADO (Salta, 1982)

 
envidio a los saurios
que
cuando la carne clama
cambian de piel
las ansias

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Hoy te recomendamos leer a LAURA DEVETACH.
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viernes, 10 de febrero de 2017

ANA MARÍA PARUOLO (Buenos Aires, 1951)

 
AMARGA
 

Al principio le daba lástima. Decía que a veces tenía días malos y la justificaba, pensando que la soledad la había hecho así. Pero a medida que el tiempo pasaba, se fue dando cuenta. Nada le venía bien, era tan amarga como las naranjas que florecían en su vereda, pero con el agravante de la ausencia del perfume de los azahares. Era como si la primavera la hubiese pasado de largo.
 
De: “De mayor a menor” (2013)

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Hoy te recomendamos leer a HERNÁN SCHILLAGI.

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jueves, 9 de febrero de 2017

JUAN RAMÓN ORTIZ GALEANO (Buenos Aires, 1975)

IRRECONCILIABLE O LO CONTRRIO
Tu grito anémico,
mi oído mímico ruin,
tu llanto ínfimo,
mis manos
sin
tacto.

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Hoy te recomendamos leer a SAMANTA SCHEWBLIN.
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miércoles, 8 de febrero de 2017

CECILIA MEIRELES (Brasil, Río de Janeiro, 1901-1964)

 
REINVENCIÓN

La vida sólo es posible
reinventada.
 
Anda el sol por las campiñas,
pasa la mano dorada
por las aguas, por las hojas...
¡Ah! todo pompas
que vienen de hondas piscinas
de ilusionismo... — sin nada.
 
Pero la vida, la vida,
la vida sólo es posible
reinventada.
 
Viene la luna y retira
las cadenas de mis brazos.
Me proyecto a unos espacios
llenados de tu Figura.
¡Todo mentira! Mentira
de la luna, en noche oscura.
 
No te alcanzo, no te encuentro...
En el tiempo equilibrada,
del columpio me desprendo
que afuera del tiempo lleva.
 
Sola — en nieblas,
quedo: recibida y dada.
 
Porque la vida, la vida,
la vida sólo es posible
reinventada.

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O

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Hoy te recomendamos leer a PABLO DE SANTIS.
Recorrer su obra te dará placer.


martes, 7 de febrero de 2017

AURELIO MACÓ (México, México DF, 1991)

 
RECADO
 
se me hizo
muy tarde, putita
 
pero
te dejé
mi cuerpo
 
al lado
del frasco
de mercurio
 
consérvalo
o tíralo
a la basura:
ya no importará
 
pero espero
que siempre
me recuerdes
como un buen chico
 
y que
no olvides nunca
que el plato
frío
de la venganza
 
hay que meterlo
al microondas
 
tres minutos
y medio.

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Hoy te recomendamos leer a ELSA BORNEMANN.
Recorrer su obra te dará placer.

lunes, 6 de febrero de 2017

SUSANA THÉNON (Buenos Aires, 1937 – 1990)

CÍRCULO
Digo que ninguna palabra
detiene los puños del tiempo,
que ninguna canción
ahoga los estampidos de la pena,
que ningún silencio
abarca los gritos que se callan.
Digo que el mundo es un inmenso tembladeral
donde nos sumergimos lentamente,
que no nos conocemos ni nos amamos
como creen los que aún pueden remontar sueños.
Digo que los puentes se rompen
al más leve sonido,
que las puertas se cierran
al murmullo más débil,
que los ojos se apagan
cuando algo gime cerca.
Digo que el círculo se estrecha cada vez más
Y todo lo que existe
Cabrá en un punto.

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Hoy te recomendamos leer a EDUARDO BERTI.
Recorrer su obra te dará placer.

domingo, 5 de febrero de 2017

GUILLERMO BUSTAMANTE ZAMUDIO (Colombia, Cali, 1958)


GUIUÑOL
 
El parque de diversiones luce sus atractivos en la noche. Derrama sus luces titilantes: la alegría contagia. Un niño, tomado de la mano de su padre, señala insistente hacia el pequeño teatro de títeres que anuncia por parlantes chillones su fantástica presentación.
Los muñecos representan, con movimientos bruscos de articulaciones desgonzadas, una multitud cortesana que dirime con gracia el poder, tras la muerte del Rey —yace el montoncito de tela a un lado.
A una señal del niño, que ha ganado la primera fila al lado de su padre, las marionetas detienen sus movimientos. Miran al muchacho, se miran entre sí y, después de un guiño cómplice, toman los hilos que las sostienen y halan con fuerza. Los titiriteros caen con estrépito. Los muñecos los evitan y los ultiman. El muchacho los arenga y, enardecidos, salen con él a la cabeza, entonando consignas y quitando de su camino a todo el que se interpone; el padre, atrás, ruega a su hijo que vuelva, que no lo deje, que al menos le permita pertenecer a sus filas.
 
De: "Convicciones y otras debilidades mentales"(2002)

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Hoy te recomendamos leer a MARÍA ELENA WALSH.
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sábado, 4 de febrero de 2017

CRISTINA PERI ROSSI (Uruguay, Montevideo, 1941)


PREGUNTA
 
¿Por qué Platón imaginó que las ideas ideales
estaban en la cueva o caverna –según la traducción-?
y yo qué sé. Posiblemente cinco siglos antes de Cristo
la palabra caverna y la palabra cueva
no tenían ese significado peyorativo
que le atribuyes.
Quizás la caverna estaba en el cielo
como yo me la imagino
igualmente remoto e inaccesible
lejano y sublime
En todo caso alguna vez
leyendo poesía haciendo el amor
escuchando música he llegado a vislumbrar
la claridad de la caverna
su armonía su superioridad
pero fue solo unos instantes
breves como un suspiro
Y todo lo que no era caverna
pareció muy inferior
incluso tú y yo
Incluso domingo a la mañana.
¿Qué es la caverna? ¿Y tú me lo preguntas?
La caverna fuimos tú y yo
alguna vez
yo otras veces
siempre fue la música
algunos versos
Y el deseo permanente de habitarla.


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Hoy te recomendamos leer a ANDRÉS RIVERA.
Recorrer su obra te dará placer.

viernes, 3 de febrero de 2017

ANTONIO JESÚS CRUZ (Santiago del Estero, Frías, 1951)


CINTURÓN DE CASTIDAD

 

Cuando partió a las cruzadas, Sir Arthur entregó al abad la llave del cinturón de castidad de Lady Laura.

Su sorpresa fue mayúscula cuando, a pocas horas de dejar atrás su castillo, el abad, a galope furioso, alcanzó la columna de Sir Arthur para reclamarle que había dejado la llave equivocada.  

 

De: Cuaderno de microrrelatos (2008)

 

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Hoy te recomendamos leer a MARTA LYNCH.
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CINE EN LA BIBLIOTECA


CINECLUB LIBERTARIO organiza Ciclo de Cine al Aire Libre


En el patio de la Biblioteca y bajo las estrellas,presenta:


“MI MEJOR NOCHE” (2015) de Alex De la Iglesia



Actuaciones de Raphael, Mario Casas, Pepón Nieto, Blanca Suárez y Carlos Areces


Domingo 5 Febrero – Hora 21.30 – Entrada a la gorra


Te esperamos

jueves, 2 de febrero de 2017

ROSELBET TOLEDO MAYORAL (México, Oaxaca, 1991)


LAS ORQUIDEAS COMO INSTRUMENTO DE DOMINACIÓN
 
Amo la orquídea
Esa pequeña vagina
Que me sonríe al pasar
 
No sé por qué pero de pronto me vienen a la mente
Ideas sucias que sólo comparto con mi veterinario
Le digo que a Pimpinela le gusta otear la flor
De la vecina del 302
Que saca su macetero al sol de 11 a 4
Todos los días excepto los domingos dedicados al cultivo del espíritu
En primavera
Noto que su orquídea se aleja lentamente de su puerta
Y va subiendo escalones hasta llegar frente a la mía
No sé cómo ha encontrado los pretextos perfectos
Para pedirme que se la riegue
Que le abra los pétalos y le estimule rudamente el sépalo dorsal
Y juguetee con mi dedo medio sobre la superficie delicada
 
Pimpinela se molesta con la presencia de la vecina del 302
El lunes viene siendo el día en que se debe curar
De los puntapiés que recibe los domingos
 
Mi veterinario insiste en que debería deshacerme de ella
Yo en el auto pienso
Si se refiere a Pimpinela
A la vecina
O a la orquídea sonriente


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Hoy te recomendamos leer a LEOPOLDO BRIZUELA.
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miércoles, 1 de febrero de 2017

MARCELO FAGIANO (Córdoba, Río Cuarto, 1959)


NATURALEZAS

Una mujer pone sus neuronas al rescoldo del verano,

es toda epidermis extendida en el anfiteatro de una playa:

exacto terciopelo de geometrías perfumadas.

Ahora ensaya movimientos de animal en fuga, se muestra

de uno a otro perfil, piensa en su piel y en los suaves bálsamos

que la esconden de la pasión del cenit y la ofrecen

al sacrificio de jubilosas aspiraciones.

Hembra feliz bajo la ráfaga de sol, morena transgénica

al rescoldo del verano, galleta crujiente

para devorar en un una tarde de amnesia

con el estómago vacío.


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Hoy te recomendamos leer a AMALIA JAMILIS.
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