PRESAGIO
Yo sé que me está mirando
desde unos ojos ausentes.
No sé dónde, no sé cuándo
me está esperando la muerte.
Yo sé que me está mirando
desde unos ojos insomnes.
La muerte me está esperando
no sé cuándo, no sé dónde.
¿Desde dónde, desde cuándo,
desde qué rincón del tiempo,
la muerte me está llamando
con voz de sombra y silencio?
Yo sé que me está mirando
y que me habla esa mirada.
Mi sangre la está escuchando
entre el Misterio y la Nada.
SANTIAGO E. ORTEGA
EL VUELO
Hoy se mató un correcto oficinista. Tenía
mil años de servicios computables, y algo más de experiencia
en búsquedas y esperas. Lo acorraló la muerte, en realidad,
no bien fue desterrado de la infancia. Casi nadie,
desde aquella lejana adolescencia, supo que albergara más anhelo
que el de ser
un correcto oficinista, o cuando más
-fuera de horario y en debida forma- bebedor regular
y alegre amante. Pero es el caso que hoy, incomprensiblemente,
desde el último piso
se echó a volar. Por un instante
pareció que podría, para asombro
de peatones y pájaros. Solo por un instante.
(La libertad
tiene
la especie de la sangre).
JESÚS MÁXIMO ADANO
Nota: los textos seleccionados fueron tomados del Suplemento “Clarín cultura y nación”, Diario Clarín, Buenos Aires, 28 de Abril de 1983.
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