Tu nombre nace de la efervescencia del polvo, de la rabia que inventa el mar cuando entrega sus costillas al puño de las piedras. Viene del escombro que dejan los pájaros al terminar su canto, del viento que lame todos los silencios del mundo. Del fuego que aún no hierve en las hojas o en medio de tus piernas. Tu nombre arde en los ojos y en la sed a ratos, arrulla y desparasita la calma. Ahora creo que Dios pronunció la luz y debajo venía tu nombre, se cortó la lengua y sólo quedó tu nombre, entonces olvidé la luz y en siete días aprendí a conjurarte para no morir de ciego, ni de hambre, ni de sueño.
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