EDUARDO MITRE (Bolivia, Oruro, 1943)

HÚMEDA LLAMA

 

1

Tu desnudez expuesta
Entera
Como el pan en la mesa.

2

Beso a beso,
Caricia a caricia, se dora
Al sol del deseo.

3

Llama que moja y quema,
Llama que llama:
Tu lengua.

4

Arqueros enardecidos
Disparan sus flechas
Los cinco sentidos.

5

Entre tus piernas el blanco:
Carbón de sangre
Corazón de la hoguera.

6

Doble latido y un solo ritmo.
Como la vida y la muerte
Al principio.

7

Caracol del oído:
El oleaje de los suspiros
Y la marea de los ayes
Y los Dios mío.

8

La mirada se pierde.
Salivan las sílabas.
Las pupilas ascienden
Hacia alta caída.

10

Memoria del vértigo:
Hacia adentro el quejido
Y tus ojos abiertos
Enceguecidos.

11

Zumbido de abeja:
El silencio
De vuelta
Sin haberse ido.

12

Te descubro a mi lado
Todavía temblando
Como recién rescatada
De un naufragio.
O de un incendio.

13

Y tienen de nuevo sed
De nombrar los labios:
La almohada, tu cabellera,
Una pared de ladrillos,
Un trozo de cielo: tribus
Con rumbo desconocido.

14

Cruzan el aire -ya quieto-
Tu nombre y el mío.
A recordarnos han vuelto,
A recrearnos los mismos.

15

Sobre el tiempo intacto
Nuestros cuerpos tendidos,
Expuestos al vacío,
Melancólicamente plenos.