ALEJANDRO BENTIVOGLIO (Avellaneda, Buenos Aires, 1979)

PROBLEMAS DE CONVIVENCIA

 

Blancanieves se comió la manzana y cayó al piso, dormida, muerta, lo que fuera. La vieja la miró y sonrió satisfecha. El trabajo estaba hecho. Desde adentro de un ropero, los ya hartos enanitos, miraban a ver si el dinero que le habían pagado había valido realmente la pena.

 

De “Todo lo que dejamos atrás” (2012)

MIGUEL OTERO SILVA (Venezuela, 1908-1985)

EL AIRE YA NO ES AIRE, SINO ALIENTO…

 

El aire ya no es aire, sino aliento;
el agua ya no es agua, sino espejo,
porque el agua es apenas tu reflejo
y ruta de tu voz es sólo el viento.

Ya mi verso no es verso, sino acento;
ya mi andar no es andar, sino cortejo,
porque vuelvo hacia ti cuando te dejo
y es sombra de tu luz mi pensamiento.

Ya la herida es floral deshojadura
y la muerte es fluencia de ternura
que a ti me liga con perpetuos lazos:

tornóse en rosa espléndida la herida
y ya no es muerte, sino dulce vida,
la muerte que me das entre tus brazos

EDGAR BAYLEY (Buenos Aires, 1919-1990)

LA CLARIDAD

 

Me ha tentado siempre la claridad

Y la claridad se me ha negado a veces

Como un pájaro que vuela en sueños

Y cae y sigue cayendo

Sin volar

Como peso muerto

 

Me ha tentado siempre la claridad

Especialmente la claridad de las hojas del saúco

También la claridad del guijarro

Y de las ramas del abeto

Y la rápida y voraz claridad de una salamandra

 

He querido tener claridad para mirar

Los terrones del campo recién removido

Y para mirar también el mismo arado

Y el agua que se desliza límpida por la acequia

 

Claridad he querido para recorrer tantos sueños 

Y glorias y poderes y dispersas situaciones y gentes 

Y para estar en el aire sin ausentarme del fuego

 

Me ha tentado siempre la claridad 

De estar totalmente en cada flor 

En cada herida o condena o semilla 

He querido tener claridad para vivir

 

Y cuando al fin pude definir la claridad que yo buscaba 

Advertí cuánto sueño y plumón y roja tierra 

Y confusión y olvido hacen falta para comprender claramente 

Y estar aquí con total lucidez sentado a la vera del camino 

Avivando el fuego bajo el cielo y el polvo de las horas

 

Y como me ha tentado siempre la claridad

Aquella vez cuando bajo un abierto y extendido sol

Comenzaron a encresparse las aguas de la bahía

Hasta adquirir un tinte violáceo

Y un gran pájaro blanco surgió de repente de entre las nubes

Batiendo sus alas y revoloteando suavemente a mi alrededor

Decidí que era el momento de arrojar estas palabras al mar

Porque la claridad que tanto he buscado

Sólo está en algunos silencios

En algunos espacios en blanco

Antes y después de unas pocas y triviales palabras

PAUL VALÉRY (Francia, 1871-1945)

EL BOSQUE AMIGO

 

En las sendas pensamos cosas puras,
uno al lado del otro, fugitivos,
tomados de la mano, y pensativos
en medio de las flores más oscuras.

Íbamos solos, como enamorados,
entre la verde noche del sendero,
compartiendo el fugaz fruto hechicero
del astro que aman los enajenados.

Después, muy lejos, en la sombra densa
de aquel íntimo bosque rumoroso,
morimos -¡solos!- sobre el césped blando.

Y arriba, en medio de la luz inmensa,
¡oh, amigo del silencio más hermoso,
nos encontramos otra vez, llorando!

BEATRIZ FERRO (Buenos Aires)

LA HORMIGA AUDAZ

 

Una hormiga muy audaz

un día dobló la esquina

y se largó a recorrer

el mundo de la cocina.

 

Se perdió en el complicado

Laberinto del Repollo

y se enredó las antenas

en una pluma de pollo.

 

Se empapó cara y barriga

en la lechuga mojada:

se secó con una hilacha

y siguió como si nada.

 

En el Río de la Leche

un cocodrilo feroz

se disfrazó de hoja verde

para comerla mejor.

 

La hormiga tomó un palito,

lo disfrazó de escopeta

y él tuvo que refugiarse

debajo de una galleta.

 

Atravesó el ancho río

por un puente traicionero:

era un rallador de queso

con trescientos agujeros.

 

Camina que te camina

por aquel puente de lata

por esquivar un agujero

en otro metió la pata.

 

Tomó tres sorbos, no más,

en el Lago del Café

y se curó del cansancio

y hasta del dolor de pies.

 

Las hazañas de esta hormiga

no caben en esta historia:

hasta le dio un mordisco

a la bruja Zanahoria.

 

Al comentar sus proezas

dicen todas sus vecinas:

“¡ Esta hormiga se da

mucha maña en la cocina!”.

 

De “Versos que no muerden (¿o sí?)” (2005)

CLAUDIO ROJO CESCA (Santiago del Estero, 1984)

ACNÉ

 

Olvida los talleres, los cursos rápidos, la métrica
Olvida a Joyce, a Miller, a Bioy
Ni siquiera se te ocurra
Enredarte con Borges

 

El acné te hará buen escritor

 

Y si no me crees,
Mira a Bukowski, a Pizarnik
A Sexton
El acné es la mejor poesía, brota de uno
Como hierba infectada en la trinchera
Involuntaria en su jardín 
de pocos girasoles
La chauvinista biología de la soledad
Sembradora de elipsis en la cara
Elipsis que se sueña con horror
Como si fuera el último día 
del mundo

 

Tanta buena prosa entre sus ruinas
Celebrando los bellicidios
Morador de poros indulgentes
Tanto verso sublime
La madre de toda vergüenza
Los cien ojos ciegos 
De cara a los púlpitos de vinagre

 

Olvida las academias, el diccionario y las
Fieles ecuaciones de la elite
Lo importante es estar solos
O no saber bien
Donde
Estamos.

NORAH SCARPA FILSINGER (Tafí Viejo, Tucumán)

EXTRAÑAMIENTO

 

Una vez conocí las luces de la ciudad, pero por algún motivo a alguien se le ocurrió mandarme al ostracismo. Ahora me angustia la soledad. Es cierto que algunas veces, en sus correrías, se aproximan niños que me miran con el rabillo del ojo. Por momentos tengo la ilusión de que los caballos saldrán de pronto al galope y me arrastrarán hacia esas torres que desde aquí percibo, siempre de día. Frecuentemente, los fines de semana se detienen parejas de enamorados que pasean por el parque y juguetean con las aguas de mi fuente. Pero los que me miran embelesados son los adolescentes. Ellos endulzan mi soledad sin importarles que yo sea nada más que una impúdica nereida.

 

 

De “Incisiones mínimas” (2011)

PIOTR SOMMER (Polonia, Kwietnia, 1948)

ENTRE LA PARADA Y LA CASA

 

Vas a visitar a un amigo después de ver una película,
tu mujer se ha quedado sola en casa,
tu madre, en quien empiezas a pensar
al bajar del autobús, está en otra ciudad,
enferma, ayer recibiste un telegrama de ella;
entre la estación del autobús de la línea 140-bis
y la casa de tu amigo (es decir, pasando al lado
de la tienda cerrada, comprando cigarrillos
en un estanco delante de la casa y después en el ascensor),
antes de entrar en la casa y empezar
la conversación nocturna con él y su mujer, estás solo;
tu hijo se fue ayer
a casa de los padres de tu mujer, está solo,
sin ti y sin su madre.
Piensas en todo esto antes de que se abra la puerta,
cuando la nieve te salpica la cara, aunque sea
la tercera década de marzo, recorriendo rápidamente
esta corta distancia entre la parada y la casa.
De repente percibes esta soledad cotidiana, como en contra
de ti mismo y en contra de aquéllos en los que piensas.

MARÍA DEL CARMEN LAMMOGLIA (San Miguel de Tucumán, 1950)

QUIROMANCIA

 

Ayer leyeron las líneas de sus manos: como le dijeron que hoy tendría serios contratiempos, decidió no concurrir a la oficina y permanecer acostado en su cama.

Nunca supuso que el fino mueble de bronce, heredado de su abuela, estaba rozando el cable del velador.

 

De “Extraña variedad” (2010)

ESTEBAN VALENTINO (Castelar, Buenos Aires, 1956)

LAS BUENAS BRUJAS

 

Caminan entre nosotros,

parecen amas de casa,

suben a los colectivos

y amanecen de mañana.

 

Hacen colas en los bancos,

en vacaciones descansan

pero no habitan castillos

ni cuevas desencantadas.

 

No preparan sus brebajes

con uñas y piel de rana

y hacen sus dulces caseros

con azúcar y manzana

 

y con sus escobas barren

los pasillos de su casa

chiquita. No vuelan nunca

ni usan fórmulas extrañas.

 

Pero si alguno de ustedes

tiene dolor en la panza

o –lo que es mucho peor-

tiene dolor en el alma.

 

Si el recuerdo es una espina,

si aman a quien no ama,

si entienden tarde que el día

no está hecho de oro y plata.

 

Si a la noche llegan solos

y empiezan solos el alba

porque hacen de los inviernos

y el olvido su marca

 

queda algo por hacer.

Hay una esquina olvidada

y hay una noche del año

en que las brujas se abrazan.

 

En esa noche y esquina

las buenas brujas encarnan

y hacen rondas bajo el cielo

con pitos, bombos, maracas.

 

Hay que saber el lugar

y llegar a la hora exacta.

Hay que saber qué decir

y decir esa palabra.

 

Y si todo sale bien,

si nadie mete la pata,

la soledad se hace amiga,

la avaricia, mano dada.

 

Es difícil conocer

esquina, hora y palabra

pero si tienen la suerte

de bailar la buena danza

 

cuando termine la noche

y empiece la madrugada

volverán pateando piedras

silbando, como si nada

 

y dirán al día siguiente

“ya no tengo herida el alma,

ayer vi a una buena bruja

ayer, cuando caminaba

 

y la soledad se fue

mi vida ya no es avara

y no quiero que el olvido

me vuelva a mostrar la cara.

 

Pero algo debe fallar

con las brujas y su magia

porque mi amor sigue intacto

y quien amo no me ama”.

 

Ahora saben algo más

que hasta recién ignoraban.

Las buenas brujas existen

pero en amores…

…pero en amores fracasan.