CARLOS REY (Buenos Aires, 1977)

ATAQUE DE VIDA

 

Hoy puedo decir que desperté inspirado,
como si el sueño aún no se hubiera dormido dentro de mí
y me acompañara en la vigilia del día
y removiera mis cabellos, como jugando,
y acariciara mi boca,
y me hiciera cosquillas en la lengua,
y preparara el camino para que hablara.

Hoy puedo decir que desperté en uno de esos días
en que uno se siente poeta,
y mastica palabras, y goza del dulzor de masticarlas,
y siente que podría decir lo que pensara,
lo que pasa por su pensamiento,
aunque no pasara,
y decirlo todo sin decir nada.

Hoy es uno de esos días en que uno siente que podría mentir
con toda la verdad sobre los hombros, en el cuello,
y gritarla en la garganta, explotándose el pecho;
y qué lindo es ser poeta en estos casos,
bajo estas condiciones,
cuando la fuerza de trabajo es mínimamente proporcional
a la riqueza obtenida,
y cuando uno no sufre de palabra estancada,
ni se mancha la camisa de sudor sudamericano,
ni sacude la boca, ni golpea la puerta del cerebro,
pidiendo permiso al pensamiento,
ni remueve o escarba el vacío por dentro.

Hoy es uno de esos días en que uno podría cantar con ganas,
tararear alguna melodía absurda,
bajo el inmenso sol insignificante,
y podría uno también,
para el mayor disfrute de todos los órganos vitales,
silbar por la calle si así lo quisiera.